jueves, 27 de febrero de 2014

Este jueves, relato: "El tren"




Caminó igual que otras veces hasta agotarse, huyendo de su felicidad de fachada.
Llegó a la estación, pidió un billete a algún sitio donde poder exiliar la angustia.
Un cartel de neón anunciaba horarios de salida y llegada de los trenes.
La envolvía el sonido metálico de la voz anunciando destinos e inconscientemente viajaba de un lado a otro desde el humo de su cigarro.
Efímero muro ese humo que detiene el viaje de sus pensamientos.
Otra vez el miedo. Y otra vez, agachando el alma y la cabeza, volvería a casa.
Otra vez mordería la rabia y haría del silencio un vestido de fiesta.
Otra vez ensayaría la sonrisa y la caricia.
Otra vez la mentira le desgarraría las paredes de la razón, dejando a la intemperie la realidad .
Otra vez, otra vez, otra vez...
-Arrugas de papel alisan el horizonte de las vías muertas-


miércoles, 26 de febrero de 2014

52 semanas, 52 palabras. Semana 9 -DUDA-




Dudo, 
dudo si quererte un minuto más,
arlequín del desencanto,
que se me  agota el alba,
que me amordaza el llanto.
Dudo si gritar ahora o mañana
la verdad que me derrumba,
o enterrar tu careta  bajo los escombros,
construir una Babel  con tus mentiras
y encerrar mi alegría  a cal y canto.
Dudo,
dudo  si perdonar  un minuto  menos.


miércoles, 19 de febrero de 2014

Este jueves, relato: "Vida insípida"



El sol arriba del todo  derritiendo los terrones rojizos, dejando en la frente caminitos de sudor que bajan silenciosos a morir en el pañuelo de yerba que lleva al cuello.  
Atadas a la cintura las cintas de su talega dónde se guarda el frugal almuerzo: queso, una hogaza y unas uvas.
-Ocho-… Y habla sólo.
“Mañana  me vestiré de limpio para ir al mercado, -catorce- la tienda del Marcial tiene los mejores paños para recomponer la pelliza, -veintiséis-  y con lo que me quede compraré carburo para la lámpara y un ovillo de cáñamo para aparejar los soplillos,  -treinta y nueve- y a la vuelta un vino fresco en la taberna de la Luisa, esa morena casquivana que ensarta amores como cuentas de rosario, -cincuenta-
A mi padre se lo va a llevar la tos un día de éstos, callado y olvidadizo  ya no recuerda mi santo y seña, -sesenta y dos-… a penas que pueda lo llevo al curandero  para que le cuelgue las sanguijuelas y le alivie los males,  -setenta-
Cerro arriba,  cerro abajo, los chopos, los pinares, la vereda del tuerto, el pozo ciego,  -setenta y nueve-  antes de que descargue esta tormenta de verano que despunta entre la calima, hay que llegar a la cañada.  Media legua y tendré la comida en los zancajos.  -Ochenta y tres-…
Vamos “Canelo”, por hoy está contado y encerrado  el rebaño,  no alborotes, no ladres tan fuerte que me arden las sienes de puro agotamiento.”
El pastor talla con su navaja un día de menos en los travesaños de la cancela.
Las ovejas ya duermen.




jueves, 13 de febrero de 2014

Este es un jueves para el AMOR



"Esa clase de amor que se vive sólo por un día, unas horas, unos instantes... amor callado, amor prohibido"



-Claustro de arena-


Me estoy mirando en ti. Sí, en ti.
En tu espalda deshabitada de mis besos.
No, no te gires...
Ahora que no me ves,
dudo en el precipicio de tu calma
si descenderte de nuevo.
Sin coartada  me entrego,
no importa si me juzgas y condenas mas tarde
por ocupar con mi vida tu vida.
Un latido urgente,
un crujido de tu corazón en mudanza,
me alerta de que te rompes
inundando cada grieta de mi claustro de arena.
Mi cuerpo como aljibe rebosa
y te guardo para mi sed venidera.
Mercaderes son mis manos a tus deseos.
Piden o roban sin pedir,
trueque de placer por placer sin dueño.
En tierra de nadie nos inventamos,
nos modelamos,
nos entregamos sabiendo que la soledad
vive al otro lado del susurro.
Sin promesas.
No, no te gires...
Deja que sea tu espalda la frontera de estos ojos,
de este destierro pactado antes de amarnos.
Que sea mi risa tu equipaje,
que sean tus caricias mis alas.
Por hoy, solo por hoy tengo derecho al llanto.
Tu piel y mi piel ensayan torpemente la renuncia.
Desnudos no hay donde esconder los sueños.
Te sabré y me sabrás sin límites
en las horas de esta eternidad inevitable.
Y mañana...
volveremos a ser los que no somos,
con la duda infinita de no saber que seríamos
sin habernos tenido hoy.


lunes, 10 de febrero de 2014

Estruendo de vuelo



Pájaros torpes cruzan el invierno hasta otros brazos,
nidos trenzados de palabras acurrucan el canto,
ensayan  caricias  con la complicidad del viento,
gritan la urgencia de saberse libres
ajenos al tumulto de los trigales,
pactando una tregua en la molienda.
Quizás la lluvia apague el sueño
de la zarza que arde en mis pupilas,
y me despierten los últimos trinos de tu risa
antes que me cosan el entendimiento

con el hilo invisible del  olvido. 

jueves, 6 de febrero de 2014

Este jueves, una visita a la prisión





Me he cambiado de ropa tres veces. Demasiado elegante, demasiado desaliñada, demasiado poco, demasiado mucho, demasiado de nada…
El espejo se oscurece a medida que se acerca la hora de visita. Ya he ensayado la sonrisa e intuyo la suya igual de falsa. No, no hay lugar  para la alegría.
Hay un murmullo ininteligible que suena a través de los altavoces y un trasiego en las estancias interiores.
Un largo corredor aloja a la plebe. Huele a humanidad.
No usamos el interfono para comunicarnos,  una mirada fue suficiente  para leernos todos los renglones de la piel y del alma.
Nos separa un cristal. Nos separa un mundo. Nos separan las preguntas sin respuesta.
Me di la vuelta antes de que viera mis lágrimas.

Tengo mil días para esperarle. Y el resto de la vida para perdonar su error.